Moarte, noapte...
Ce de fructe coapte
la soare
lângă mare
cu sare
de mină.
Ce-i aia lumină?
N-am nici o vină!
Nu v-am făcut
nici în trecut
nimic.
Sunt un pitic
albastru
cu fes
și m-am dres
la cules
de mere.
Ce de-a bere!
Nu-mi cere!
Nu știu
să scriu.
Un sicriu?
Stacojiu?
Am murit.