Oile albe rumegă clișee,
Oaia neagră sabotează legea gravitației.
— Ce să ne facem cu ea?
— Să îi tăiem capul?
— Nu, doar aripile!

Sub o simplă lapidă Hyperion e îngropat,
Sponsor poetic din sicriu.
Cu care mână moartă le-ai dat semnătură?
Cu dreapta sau cu stânga?

Dacă te reîncarnezi, geniule,
Camuflează-te!
Să nu te naști tot nebun,
Să nu te lovești de aceeași boală:
Mediocrul, crezul modernismului.

Banii din vânzări?
Nu i-au jucat la loto,
Caută-i în treptele
Editurilor propulsate până la cer.

Și ce pomană fac și eu,
colivă fără rimă!